Tiruriruriiiiiii

NOTA: Este post es de hace tres dias. Por motivos varios no he podido colgarlo antes... qué se le va a hacer: soy mala! /NOTA

Ayer me coaccionaron de manera vil, así que hoy hay post. La coacción consistió en la técnica más rastrera conocida por el hombre (y algunas mujeres): ¡me dijeron "por favooooooor"!... ¡y me pusieron ojitos!. Qué crueles que pueden llegar a ser los niños, ¿verdad? No temáis, ya me he puesto en contacto con la ONU, Ginebra y Amnistía Internacional. Esto no puede seguir así. Total que aquí estoy no-aprovechando un no-tiempo que sí-que-no-tengo.

Paso de ponerme profundo, así que os contaré una de mis últimas aventuras. Esta sucedió este martes, o sea el día 28 y es absolutamente verídica, por muy surrealista que os pueda parecer. Os pongo en antecedentes: mi amiguete Javi y yo decidimos aunar fuerzas para una excursión cojunta al extranjero (sí, Elche), porque ambos teníamos asuntos que arreglar allí y pensamos que mejor acompañados que mal solos. Yo tenía que pasar por la biblioteca de la facultad y Javi tenía que hacer una gestión en el Ayuntamiento. Mi misión no tenía más historia, pero la de Javi... fue toda una odisea. Aquí el planteamiento del problema:

Javi está estudiando Obras Públicas y uno de sus profesores le insinuó que podría sacar una nota de esas que nunca nos ponen a los demás si le hacía un informe sobre un hotel en ruinas que había en la playa de Los Arenales (que depende del municipio de Elche). Total, que el bueno de J. coge los bártulos de generar informes, se va para allá y se encuentra un edificio en estado más que lamentable, completamente precintado, vallado, pasteurizado y de puto acceso. Nuestro héroe (más tarde entenderéis porqué es un héroe) decide hablar con el dueño y pedirle permiso para entrar (total, sólo necesita diez minutos y tres o cuatro fotos), pero claro, en el hotel no hay ningún identificativo del propietario del inmueble. Javi se mete en internet para averiguar lo que pueda sobre la parcela en cuestión (sí, amigos, ¡la gente puede saber dónde vivís!) y sorpresa, sorpresa, la puta calle no sale por ningún lado. Ni corto ni perezoso (aunque un poco falto de criterio, todo sea dicho), Javi decide ir al Ayuntamiento de Elche y preguntar allí a quién tiene que llamar para que le dejen entrar. Ahí es donde entro yo (estuve un año viviendo en Elche y además estudio allí) y donde empieza la locura.

Alicante, 9:05 A.M.
Paso a por Javi de buena mañana, desayunamos en una cafetería cercana a su casa y nos vamos para Elche. El viaje sin incidentes, salvo los habituales camiones adelantándose unos a otros a 120 en la autovía. Decidimos resolver el asunto del hotel antes, porque la biblioteca nos pilla de camino a la salida y allí sí sabemos lo que vamos a tardar: nada y menos.

Elche, 10:00 A.M.
Llegamos al centro y sufrimos lo justo para aparcar. Afortunadamente, el vinículo se puede dejar en cualquier sitio (que en Elche significa "al menos a cinco minutos andando de allá donde tienes que ir"). Nos dirigimos al Ayuntamiento, pero en el portal contiguo encontramos la O.M.A.C. (Oficina Municipal de Atención al Ciudadano) y decidimos entrar a pregutar a dónde tenemos que ir para ahorrar tiempo y quebraderos de cabeza. (NdE.: ¡Pues menos mal!)
Nos dicen que vayamos a Urbanismo y nos explican muy bien dónde está (no, amigos, en el Ayuntamiento de Elche no hay dos departamentos en el mismo puto edificio). Afortunadamente, la distacia entre uno y otro no supera los 5 ó 6 minutos andando, pero no exagero ni un poquito si digo que a las 11 de la mañana había por la calle 35º. A la salida de la O.M.A.C. nos encontramos al Sr. Hernández, conocido nuestro y propietario de una inmobiliaria. Gilipollas de nosotros sólo le dijimos que veníamos a "hacer unas gestiones" y tampoco se nos ocurrió preguntarle si sabía dónde podíamos encontrar la información que buscábamos. Él era un profesional de esto y a nosotros se nos pasó preguntarle... nos merecemos lo que nos ocurrió. De todas maneras, en nuestra defensa diré que era una situación un poco incómoda, ya que ambos (Javi y yo) habíamos salido con su hija pequeña (y ambos de manera "seria"). Como comprenderéis, ninguno de los tres tenía ganas de invitar a una cerveza a los otros dos para ponerse al día, de hecho, aún me pregunto por qué, de todas las personas del mundo, nos lo tuvimos que encontrar a él.

Elche, 10:30 A.M.
Llegamos a Urbanismo con la lengua fuera debío a la caló que hasía^TM y allí nos atendió una tipa más seca que los lagrimales de Lenin. Lo que nos dijo fue de ir a mear y no echar gota: "no sé si eso lo llevamos nosotros, id al Ayuntamiento a preguntar". Joder, casi me parecería normal si le pasara la pelota a un compañero, pero no saber qué atribuciones tiene su propio departamento ¡me parece demencial! La tipa nos dice que rellenemos una instancia y que dejemos un número de teléfono que "ya nos llamarán". Lamentablemente, a esa parte estamos acostumbrados.

Elche, 10:50 A.M.
Conseguimos que nos atiendan en el Ayuntamiento. Por cierto, de camino nos encontramos otra vez con el señor Hernández. Nos saludamos cortesmente de nuevo con la mano, de lejos. Javi consigue un modelo de instancia y lo rellena mientras yo me echo una partidita con la GameBoy a la salud del estupendo aire acondicionado del que disfrutan los funcionarios. Salimos a una fotocopiadora cercana a hacer copia de la instacia y cuando volvemos esperamos pacientemente nuestro turno para hablar con el tipo que se especializa en ponerle sellos a las cosas. Cuando por fin conseguimos hablar con él, va y nos dice que no nos acepta la instancia porque no va a prosperar (no sabía que los funcionarios pudieran negarse a aceptar una instancia, oye). También nos informa de que la Oficina de Registro de la Propiedad no depende del Ayuntamiento, y como es allí donde tienen los datos que nos interesan, que hablemos con ellos, que él no nos lo va a decir y no piensa mover un dedo por nosotros. Tras cagarnos en sus muelas en voz alta y darle las gracias mentalmente (¿o fue al revés?) le pedimos la dirección de la Oficina del Registro de la Propiedad. El tipo nos da unas indicaciones bastante vagas, pero nos sirven. La mala noticia: esta vez nos toca darnos un paseíto cruzando el río, sin sombra y dando una vuelta considerable.

Elche, 11:38 A.M.
Las aceras con sombra ya son cosa del pasado a esta hora de la mañana, aunque eso no es lo que nos molesta. Lo que nos jode es ese sol de justicia que brilla y el calor opresivo que hace que andar requiera cada vez mayor voluntad. Llegamos a la susodicha oficina y este es el cartel que nos recibe:

"Mal empezamos" fue la frase que me vino a la cabeza. De los cambios de temperatura, mi garganta se empezaba a resentir, así que cuando estornudé y tosí como un caballo la gente me miró con cara rara. Qué se le va a hacer! 40 grados fuera y yo estornudando. En el mostrador nos atendió una chica bastante maja que decía que no tenía problemas en darnos la información que habíamos pedido, pero que necesitaba o el nombre del titular de la finca (eso era precísamente lo que nosotros queríamos) o el número de registro de la propiedad (eso era lo que no sabíamos). La tipa nos dice que sólo puede hacer búsquedas por esos dos criterios en el ordenador, así que vamos apañados. De todas maneras, nos dice que si sabemos dónde está la parcela, que pasemos por el la oficina del catastro (que no se llama así, como pudimos comprobar después), que allí tienen mapas y nos darán el número de registro. Que volvamos entonces y ella nos hará felices.

Elche, 12:03 A.M.
Resignación. Ese era nuestro estado de ánimo al dirigirnos a la oficina del catastro. Mientras buscábamos la oficina en el "distrito administrativo de Elche", Javi le fue a preguntar a un vejete que pasaba por allí dónde coño estaba la oficina del catastro. Yo aproveché para entrar en el edificio más próximo (que por supuesto era del Ayuntamiento - departamento de Bienestar Social) a hacer lo mismo, porque el vejete no tenía aire acondicionado y en el edificio municipal pude practicar el excelso arte del estornudo acondicionado. Llegamos a la misma conclusión: habíamos pasado 4 veces por delante del edificio esa mañana, sólo que en la puerta ponía "Gestión Tributaria" y nuestros cerebros derretidos no habían podido hacer las conexiones pertinentes. Allá que vamos y allá sí encontramos una cola importante. Luego resultó que iban varias personas juntas y no fue para tanto, pero mientras esperábamos, descubrimos dos cosas importantes:

a) había mosquitos entre el mobiliario de oficina y el precinto de este último. Encontramos al menos 3 ejemplares "disecados" de este modo.

b)Javi se apoyó en una pared (no había sillas libres) ¡y ésta cedió revelando una puerta secreta! Los dos dijimos "Tiruriruríiiii" y pensamos "mira, como en el Zelda!" Nos reímos mucho XD.

Ahora viene la parte increíble de la historia, no parpadeéis. Hablamos con un hmbre amable y le contamos la historia entera. Nos dice que lo siente mucho, pero que los datos que pedimos están protegidos por la Ley Orgánica de Protección de Datos y que ajo y agua. Aún así, le decimos que sólo buscamos los datos que salen en la web (y que por tanto, son públicos) y a los que no hemos podido acceder. Aquel contesta con lo mismo. De hecho se levanta, nos hace una fotocopia de un anexo a dicha ley y nos lo da. Ni lo leemos, pero nos hacemos una idea de lo que pone. Se nos queda mirando el hombre e inicia un diálogo que reproduzco aquí:

- Él: Esta información está protegida y yo no puedo dárosla.
- Nos: Pues vaya... (cara de decepción)
- Él: De todas maneras, ¡quién es el dueño de eso lo sabe todo el mundo!, ¡ja, ja, ja!
- Nos: [Caritas esperanzadas] ¿Sííííííí?
- Él: Claro, pero de manera oficial no puedo decíroslo.
- Nos: ¿Y de manera extraoficial? (aquí le dijo a Javi por lo bajinis que el tipo quiere que lo invitemos a un café).
- Él: Va a ser que no.

La cara de gilipollas que se nos quedó, debió de ser de antología. O sea, el tipo este nos dice que la información que queremos es de dominio público (además de ser liberada por un organismo oficial por internet) pero no nos la QUIERE decir. ¡Pero qué capullo! ¿Sabes lo que te digo? Que cabrón tú y cabrón tú^TM.
Le volvemos a contar otra vez lo de la página web del ministerio y que es información libre, y el tipo nos debió de ver tan encabronaos que se sacó de la manga el último recurso: ¡otro funcionario! Nos dio el nombre del Técnico en Protección de Datos del Ayuntamiento (primera vez que oigo el cargo, fíjate... ¿cómo he podido vivir hasta ahora sin saberlo?). Nos dijo dónde estaba su despacho y que fuéramos a verla para que autorizara la entrega de esa información. Por supuesto, ponte otra vez a buscar el puto edificio y el despacho dentro.

Elche, no-sé-ya-a-qué-hora A.M.
La técnico nos cuenta la misma historia. Nosotros no entendemos porqué sí se puede acceder a los datos por internet, pero nadie puede dárnoslos. Estoy a punto de pedirle a la tipa que me deje un ordenador que se lo demuestro. Aún así, ella se va a consultar a alguien y nos deja un rato ahí esperando. Al volver dice que haciéndonos un favor, ha encontrado una solución: tenemos que convencer al tipo del registro de la propiedad para que llame a los del catastro, que a su vez ya tienen permiso de la técnico de protección de datos. Bien, la gente del registro pedirá el número de registro (que a nosotros no nos quieren dar) y nos devolverán a nosotros los datos que pedimos (el titular), así nosotros no manejaremos ningún tipo de información reservada. Era una solución. Complicada, innecesaria y bastante estúpida, por cierto, pero una solución.

Ahora estamos más contentos, pero aún recelamos. Casi, casi, podemos ver el final de nuestro viaje.


Elche, Justo antes del ataque de histeria A.M.
Entramos confiados en el registro de la propiedad (sí, otra vez a cruzar el río y a darse el paseo) y ante el atisbo de complicaciones que percibió el tipo del mostrador (la chica amable ya no estaba) le pasó la pelota a un compañero del piso de arriba. ¡Típico! Subimos y buscamos el mostrador que nos habían dicho. Le contamos toda la historia al señor con barba que había allí y nos dice que no lo entiende. Que era la primera vez que alguien le pedía algo así. Le repetimos la historia, TODA. Nada, que dice que no sabe qué leches le pedimos. Se la contamos OTRA VEZ, esta vez con más palabras (pero con menor número de sílabas por palabra). Dice que esperemos que va a buscar ayuda. Al cuarto de hora viene otro tipo al que le volvemos a contar toda la odisea. Coge, se pira y nos da otro buen plantón. Al rato llega, nos mira muy serio (Javi y yo ya nos crujíamos los nudillos para partirle la cabeza a algún funcionario por lo menos) y nos da un post-it. Ahí venía el número de registro de la parcela, el nombre de la empresa titular del mismo y hasta el C.I.F. de la empresa! Pues vaya mierda de información reservada. Aunque si lo piensas bien es sólo cuestión de estadística encontrar un funcionario amable, toparse con uno, además, competente y compasivo es como acertar la bono-loto. Pensándolo aún mejor, que le den al profesor de Javi, yo preferiría lo de la bono-loto... pero me estoy desviando. Le dimos las gracias al chacho aquel veinticuatro pares de veces^TM y, antes de salirnos a la calle, el tipo se volvió a lucir diciéndonos que nos acercáramos a la sección de Arquitectura del departamento de Ubanismo (nos dijo cómo llegar allí: sí, otro edificio distinto más, amigos), que allí tendrían un expediente completo y que nos facilitarían directamente los datos de contacto más actualizados disponibles, ya que estaban en pleitos con la empresa por el solar en cuestión. Ya casi estábamos ahí.

Elche, achicharratus máximus A.M.
Para celebrar nuestro primer gran logro de la mañana y la saludable deshidratación que llevábamos encima, entramos en un sitio para beber algo frío. El breve descanso nos dio renovadas esperanzas en el género humano, pero la ingesta de líquidos llegó demasiado tarde a nuestros maltratados cerebros. Nada más salir del locar refrigerado, la bofetada de calor nos hizo desvariar: Javi comentó que esto ya parecía el juego de Zelda a lo que yo contesté que tenía bastante razón, que ya habíamos visto el puto desierto y todos los castillos y mazmorras habituales (los edificios municipales, se entiende). Además habíamos cruzado multitud de puentes (bueno, sólo dos, pero varias veces cada uno) y que en el momento menos pensado necesitaríamos un gancho extensible para hacerlo de nuevo o una varita de aparición de bloques. La cosa siguió hasta el extremo de empezar a discutir que no podía ser, que el malo final (nuestro siguiente destino, evidentemente) tenía que estar en una torre, o en su defecto al final de un oscuro laberinto de roca en lo alto de una montaña.

Elche, la recta final A.M. (como la una o algo así)
En estas nos encontrábamos, cuando llegamos al edificio al que íbamos. Nos costó encontrar la entrada (¡otra puerta secreta!), pero por fin entramos. Preguntamos a la gente que había por allí y nos dijeron que subiéramos al segundo piso y preguntáramos por Fulano de Tal, que era el que llevaba el caso. Por supuesto, la mesa de la persona que buscábamos estaba al final del todo del piso, pero mereció la pena. No sólo nos facilitaron un teléfono, si no la dirección del buffette de arquitectos (tengo que ir a visitarlo algún día, me han dicho que saben a pollo) que realizó los informes que la empresa propietaria del inmueble presentó al juez. Hasta nos dijeron cuál de ellos firmaba el informe. No nos dejaron ver los informes, pero ya teníamos más que suficiente. Contentos y agotados nos dirigimos hacia la puerta de las escaleras, y antes de bajarlas, miré hacia abajo por el estrecho hueco que dejaban los apretados escalones, me giré hacia Javi y le dije: ¡pues a mí esto sí me parece una torre!

FIN